sexta-feira, 7 de agosto de 2009 Y 18:52
Dia desses, sonhei que tinha uma casa só minha. Bem bonitinha por fora até. Só quando você passava pela porta é que percebia que, na verdade, ela não era feita de tijolos, mas de livros. No chão, cópias muito antigas de todos os livros da Jane Austen que eu conheço (lembre-se, isto é um sonho e nele eu não tenho rinite alérgica). Doía só de olhar as paredes, porque elas eram feitas dos mais coloridos exemplares de Becky Bloom, O Diário da Princesa, Gossip Girl, Crepúsculo. Minha cama era assim, séria, imponente, por causa dos grandes dramas de que era feita. Anna Karenina, Guerra e Paz, O Morro dos Ventos Uivantes, Jane Eyre. Pra completar, uma cozinha simples, com todos aqueles lidos e relidos que me traziam conforto. Bonequinha de Luxo, Maria Antonieta, 4 amigas e um Jeans Viajante, A Menina que Roubava Livros. Era tudo tão lindo, tão feito pra mim, que a minha vontade era de morar lá pra sempre, naquela casinha engraçada. Bem nessa hora, claro, eu acordei (com um bebê de 14 quilos na minha cara, aliás, mas isso é assunto pra outro dia)
Que sonhos mais loucos os meus, eu hein...
